A venir :

 

 

 

- UN CHAPEAU en HERITAGE

extrait :

 

Prologue

 

                                                                                                                         Quelque part dans le Monde.

 

 

            Un homme attend.

 

            Seul ; dans une plaine ocre grillant sous la chaleur écrasante de ce coin de Terre.

            L’encolure de sa monture s’agite nerveusement, agacée, chassant les mouches désagréables grignotant son cuir brûlé.

            A l’abri d’un chapeau tanné, l’homme scrute l’horizon. Le soleil rase la terre roussie, brûlant ses rétines comme la blanche neige de pays lointains. Il observe, attentif, les vapeurs floues émanant du sol, telles des flammes transparentes au-dessus d’un feu, altérant la réalité. Que cachent-elles… ?

            Il l’attend.

 

            Une poignée de minutes se dessèchent. Le cliquetis du harnais se suspend, le cheval aux aguets. On aperçoit alors, se détachant de rochers épars, une silhouette brune dansant dans l’espace en se rapprochant. Tenant une sagaie. Les nuages de poussière soulevés masquent sa route.

            Dans l’air lourd et suffocant, l’homme pose son chapeau sur la selle et s’avance vers lui. De cinq pas. Aucun souffle ne vient sécher la transpiration roulant à ses tempes.

 

            Un pagne. Quelques plumes, le regard dur et droit, le corps enduit et le visage orné de peintures primitives, il s’arrête. Se faisant face. Ses cheveux semblent collés de rouge, de terre.

            D’un mouvement fluide, il plante sa sagaie au sol, près d’eux. Puis il détache habilement de son torse un objet en bois ovale, pendu à une corde, le fait tournoyer et… le bruit résonne dans la plaine aride. A travers les roches. A travers les arbustes secs. A travers l’épaisse chaleur.

            Il s’adresse ensuite à lui, dans la langue ancienne de son peuple.

           

            L’homme écoute attentivement. Il sait l’honneur qui lui est fait.

            Il apprend alors ce que sera, en cette terre et selon les croyances d’ici, le chemin de ses rêves.

 

 

...

 

- LE MONDE est SOURD

 

extrait :

Prologue

 

                                                                                                                         Savoie, Chambéry, 2005.

 

 

            Dans le Parc de la ville, ce matin là, des enfants jouent ensemble dans le froid de novembre. Ils voient passer une femme, d'un pas pressé, créant de petites écharpes de buées dues à la température. Une autre personne la rattrape.

            Les enfants regardent alors ce couple, attirés par le seul mouvement du lieu. Ils observent. Sentant sûrement se préparer quelque chose de différent, comme seule leur âme encore pure le devine.

L'homme retient la jeune femme, la retournant vers lui, et alors... une chose se passe. Une chose extraordinaire. Les enfants, bouches bée, contemplent les mains de cet homme. Entièrement émerveillés. Elles bougent ; elles... dansent. Dans les airs, devant lui.

            Sans rien perdre de ce ballet fantastique, ils se figent et tous, invariablement, captent ce qui se passe à quelques mètres d'eux.

            La femme se plante face à l'homme, forme des nuages vaporeux portant ses mots puis... ses lèvres se referment et ses bras se soulèvent, ses poignets se placent devant elle... Ses mains dansent à leur tour. Le silence retombe, accompagnant les fragiles flocons jusqu'au sol, tel un rideau sur une scène imaginaire.-

           

            Un peu plus tard, les adultes passant par-là peuvent constater que les bambins ont tous le même symptôme : ils copient entre eux les gestes happés et enregistrés par leur curiosité, s'amusant de ces danses légères de leurs doigts agiles, voletant entre les bulles de neige. Se transmettant, l’un à l’autre, dans une ronde infinie, le secret de leur joie.

 

            Mais comme tout ballet, ces danses ne sont en rien dues au hasard. Elles sont soumises à des règles strictes et rigoureuses, des codes précieux, permettant ainsi aux mains qui s’y livrent sans retenue de se comprendre et de se synchroniser entre elles. D'appartenir au même monde : celui des chorégraphies aériennes et fantomatiques, des voyages discrets, où la beauté du mouvement sans même la compréhension suffit à nous ravir.

            Seul monde où nul n’est besoin que de l'œil pour saisir l'essentiel. Sans aucun autre sens nécessaire.

 

Les enfants oublieront-ils ??

Quelque part dans leur mémoire, ils se souviendront un jour de ces gestes les ayant enchantés enfants. Ils sauront alors, comme trop peu d’entre eux, qu’un autre langage existe. Une langue magique de gestes légers se perdant, éphémères, dans le vent. Ils auront cette connaissance, ce savoir : une autre langue se peut.

La langue merveilleuse des mains.

 

 

 

et surement :

 

- SI LES PIERRES M'ETAIENT CONTEES

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Extraits sur demande pour les curieux...!